Белые стены, белый халат...

Белые стены, белый халат,
Закрытая белая дверь.
Здесь душу мою настроят на лад,
И погибнет внутренний зверь.
В палату мою доктор войдёт,
Толстый том держа в белой руке.
Его холода взгляд превратит меня в лёд,
Он несёт медицины ответ.
Белые зубы чуть обнажив,
Улыбнётся и спросит меня:
—Ну что же ты, всё ещё жив?
Раз так, то скажу не тая.
Стал науке известен болезни секрет,
Что причина неволи твоей.
Что нести заставляет ужаснейший бред,
И калякать стишки подлинней.
"Графомания"—сложный рассудка недуг,
Для писак характерен, увы...
Ну что же вы? Что ж побледнели, мой друг?
Вдруг тугими вам стали бинты?
И начнёт тогда врач мою душу лечить,
Целительным ворохом слов.
Мне покажет тончайшую логики нить
Один из светлейших умов.
Наконец, он мне в голову нежно вобьёт
Слова подлинней, посложней.
Ну как это я, пустозвон, идиот
Не знал их аж тысячи дней!?
И, как только окончен ученья процесс,
Выйду в белым сверкающий мир.
Здесь рассудком и логикой движим прогресс,
Но разве всё это не грим?