Замерший лес стоит ко мне спиной,
Так тихо дует скользкий ветер,
Увы, но мне он не ответит,
Он слишком гордый и сухой.
Зачем я по тропе кустов колючих?
Зачем смотрю я, как другие
Идут успешным ровным шагом?
И чувствую - кусты мне как родные.
Порезы ноют не снаружи, а внутри.
И кажется ещё, что через шага три -
Обрыв, где ждут уж не кусты,
А полноценные. Манящие. Шипы.
Лес
© Copyright: Виссарион Пущин, 2018
Свидетельство о публикации №118122006275
Свидетельство о публикации №118122006275
Рецензии
