Потянут назад за шарф...

Это что-то похожее на мечту.
Не сравнимо с оттенком грусти,
Не всегда, открывая дверь,
Мы мечтаем, что нас не пустят.
Нас потянут назад за шарф.
И обнимут строгие плечи,
Создавая капкан из рук,
Нам плевать, ведь время то лечит.
Время шрамы затянет гладко,
Не оставит следов и ранок.
Время слабит. Оно азартно.
Ну и я тогда буду краток.
Нету слов, чтоб описывать жизнь.
Нет ударов сильнее сердца.
Зато нужно купить табаско,
Потому что в жизни нет перца.
Или может купить газету?
Все равно, мне лучше не стало.
Я приду, снова сяду к маме:
«Мама, как же меня достало!
Дом, работа, работа, дом,
Почему от меня скрывала,
Что любви вообще в жизни нет.
Только простынь и покрывало.»
Нет звонков в ночи, нету рук,
Что обнимут, когда замёрзну,
Нет прогулок и денег нет,
Ты быстрее всех будешь вздёрнут.
Куртка тёплая, серый плащ
Цветом как эксгибиционисты.
И на все «Ты мыслишь не так!»
Отвечаешь «Мы - фаталисты».
Это, может, моя мечта
Не сравнима с оттенком грусти.
Но всегда, открывая двери,
Мы мечтаем, что нас отпустят.