Про что-то там

Я слишком ненавижу много,
Угрюмо подмечаю ложь,
Но вот лицом в нее убого
Сажусь, как будто в спину
Нож словил, дивясь
И новым утром рано ХРЯСЬ:

Как что-то умерло во мне,
Проклятый трижды сын судьбы
Погиб в живительном огне,
Сминая грудью плен дыбы
Расправил руки, что есть сил.
Вопрос: я был или не был?

И если не был я рожден,
За что огонь под грудью слабой
Всё лезет с силой на рожон,
Опохмеляясь новой славой.
За что ни раз не награжден
Как сломанной гитары клен.

А если, был, то что за жисть?
Душа повернута иначе.
В упор идти, давить и грызть...
Казалось: выживи-тем паче.
Но у забора стен людских
Я пал один. Забыт мой стих.

Мне каждый раз подобьем тли
Летать вокруг электро-солнца?
Газетные в ночи статьи
Разбили, в сущности, оконца,
Которые я строил век
Среди моста, у устья рек.

Мне ль распинаться сотни раз,
О проблематике чужбины?
Среди грязи искать алмаз,
Стихом лобзать людские мины.
Возможно да, возможно нет...
"Пошло все к черту!"-мой ответ.