***

Уверен, ничего для вас не значу.
Мои слова, написанные мной.
Все строки, от которых горько плачу...
Извечно унывая с тишиной.
 
Я нужен вам лишь в качестве забавы.
Как правило, недолгая она.
Со временем утихнут ваши нравы...
Ведь станет пуст бокал того вина...
 
Которое является душою.
Моей душой, что гибнет без конца.
Терзается правдивою тоскою...
Стирая радость всякую с лица.
 
И с каждый днём, как видите, всё хуже.
Не знаю, всё равно вам или нет.
Но точно знаю то, что был остужен.
Потушен мой огонь, погашен свет.
 
Хотя зачем вам строки о потерях?
Зачем вам писанина вся моя?
Лишь для забавы, в этом я уверен.
Однажды вы забудете меня.
 
Быть может и не сразу, постепенно.
Как мне судилось к горю привыкать.
Считать, что всё ужасное - не скверно.
Страданье всё сильнее обожать!
 
Желать его другим, подобно счастью...
Что было мною проклято давно...
Как участь и напрасное участье.
Как то, что было мигом мне дано.
 
Мне жаль, и жаль что всё же не поймёте...
По своему умея понимать.
В чужих стихах вы большее найдёте.
В чужих стихах, где можете летать...
 
Подобно вольным птицам над землёю.
Под небом бесконечно голубым.
Что существует мирно надо мною...
Но домом не является моим.
 
Ведь я из тех, кто крыльев не имеет.
Имел их в прошлом, чаще вас взлетал!
Как видите, душа о том жалеет.
Упав, я слишком сильно пострадал.
 
Я духом пал, а вам оно знакомо?
Мне кажется что очень, но увы...
Подняться не смогу, уж слишком больно.
И больно вспоминать те дни любви...
 
Но всё же я писать о ней не буду.
Ей много было строк посвящено...
И много будет, жаль, что не забуду.
То время мне являлось сладким сном.
 
Забавно, правда? Впрочем, не об этом.
Вы знаете, на фоне всех других...
Я тот, кто не достоин быть поэтом.
Пустая писанина каждый стих...
 
Что мной написан и прочитан вами.
Я знаю точно, всем вам наплевать.
Ненужен вам, что сердцем, что строками.
Как жаль... Но это стоит понимать.