Сидя за письменным столом,
Поэт все пишет,
Размышляет об одном.
Не получается.
Комки исписанных бумаг кругом –
Муза не приходит ни вечером, ни днем.
Душа горит огнем,
Хочет излить все строки.
Так и живет.
Помог бы кто… а кто?
Это душа,
Ее сломать легко.
Восстановить.
Она хрупка – слишком тяжело.
Время течет беспощадно,
Как песок сквозь пальцы.
Надевши маску, он привык всем улыбаться,
Скрывая истинную боль,
Чтоб никому не напрягаться,
И радостным в глазах других всех оставаться.
Оставаться…
Навечно…
Поэт за письменным столом
© Copyright: Демьян Усков, 2018
Свидетельство о публикации №118121906611
Свидетельство о публикации №118121906611
Рецензии