Нас зима обделила своей драгоценной крупой,
Вас, насколько я вижу, ей вдоволь она одаряла.
Безразличен. Но внутрь груди моей болью тупой
Всё стучится сентябрь, гремя заунывно дверями.
И гитара лежит в чехле, безмолвно и верно ждя;
Я с себя поснимал атрибуты былой той жизни.
Думаю, как бы мне не промокнуть, при виде дождя,
Хотя раньше его красота мне казалась близкой.
Нутро почернело, хоть ранее было белым -
Может быть, с недостатками, но всё же белым было -
Значит, серое на сегодня. Что душу грело,
То не греет: души больше нет. Только серость завыла.
Рой из воспоминаний давно улететь готов.
Я себя настоящего знаю, а в прошлом - не помню.
Я могу ведь сказать ещё сотни и тысячи слов,
Но мне всё ещё больно.
Бессонница
© Copyright: Максим Головинский, 2018
Свидетельство о публикации №118121900456
Свидетельство о публикации №118121900456
Рецензии