Зимнее

                Р.Б.

Когда метла, метель и солнце
погонят зиму со двора,
соседский мальчик, юный Моцарт,
достанет флейту, чтоб играть...
Адажио? Соната! Браво!
Взлетает снег с окрестных крыш,
и пять шагов в конце квартала -
нет, не пройдёшь, а простоишь…
Шагну в знакомый переулок
сквозь арку в сумрачный подъезд,
мороз шалит, кусает скулы,
готовит о грядущем весть,
кругами ходит ветер маясь,
вращает мир над головой,
а снег настойчивый, как память,
скрипит, горбатясь под ногой…
Вот школа, двор, девчонки профиль
качнулся в глубине окна,
вот дядя Коля, выпив кофе,
лопатой двигает снега,
ругая детские забавы,   
когда в азарте снежных битв,
он криком разрывал октавы,
и был ответным залпом сбит…
Ночь, добиваясь продолженья,
мерцает в свете фонаря
а на парадные ступени
ложится косо тень моя.
Вернуться! Повторить иначе,
встать утром с правильной ноги!
Нет, гонит в холода удача
мои скрипучие шаги,
и снегом медленным наполнит
слова моих библиотек –
сосед-мальчишка будет долго
ловить ладошкой этот снег
и не заметит, как украдкой,
вверяя мысль карандашу,
в зеленой старенькой тетрадке
я что-то важное пишу…