Он двадцать восемь лет копил на дом,
Во всём себе отказывал без меры,
Не думая, не ведая о том,
Что может стать мечта его химерой.
Он накопил, и это был дворец,
Весь золотой, сияющий лучами,
Но всё-таки мечте пришёл конец,
Она исчезла в небе с облаками.
Он шёл куда-то – в рай, а может, в ад,
Не нам судить о том, но по дороге
Он думал, что и спелый виноград
Не каждым летом падает под ноги.
Мечта-химера
© Copyright: Любитель Гротеска, 2018
Свидетельство о публикации №118121800800
Свидетельство о публикации №118121800800
Рецензии