Лежу средь мокрых мягких трав,
Пропитанных ночной росой,
Уже ведь утро, если прав,
Навечно буду я собой.
Хлад ветра дует сквозь меня,
Но мне приятно здесь везде,
Согрет я этим чёрством дня,
Взахлёб в сияющем дожде.
Здесь в каждом доме вижу лишь
Глобальность бесконечных крыш,
Продрогшей бледною рукой,
Под эйфорический запой,
Шагать по каждой той ступеньке,
И мог взобраться бы на крыши,
Но что дадут мне эти деньги?
Я и без них стремлюсь всё выше.
Под небоскрёбами роса
© Copyright: Константин Бурлаков, 2018
Свидетельство о публикации №118121803212
Свидетельство о публикации №118121803212
Рецензии