В меня с утра укором тычется,
Он, как заноза, больно колется
За то, что много дней не пишется,
А потому - он беспокоится.
Он злит меня ухмылкой хитрою,
Как неприятельскими флагами,
Что я перед листом не выстою,
Пред этой белою бумагою.
Лист своим видом совесть мучает,
Слова мне слышатся не лестные:
Мол, ходят мысли мимо тучами,
Но нет и нет дождя словесного.
Из-за меня,- он скажет,- вроде как
Пейзаж представлен серой графикой,
Поскольку в ожиданьи дождика
Хлеба и травы губит засуха.
Муки творчества
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2018
Свидетельство о публикации №118121802274
Свидетельство о публикации №118121802274
Рецензии