Разбег короткий, взлёт и … небо!
Вдали клубятся облака…
Земля внизу укрыта снегом,
Темнеет подо льдом река.
Штурвал надёжно держат руки,
Послушно песнь поют винты, -
Привычны слуху эти звуки,
В сознанье лётчика – святы.
Чуть сбой в гуденье примет ухо,
Тревогой встрепенётся разум,
И руки, разум вместе с духом
Вступают в бой со злым отказом.
Такие люди в жизни есть,
Что с ранних лет уже летают.
Немного их, но всех не счесть!
И часто их в лицо не знают.
Им не сидится на земле,
Зовет их властно, манит небо!
Их плоть нуждается в крыле!
Таким неймёт, кто в небе не был!
Мечтателям с орлиным духом
Присуща горделива стать.
О них, отчетливо и сухо:
«Не ползать рождены, - летать!»
Не ползать рождены, - летать!
© Copyright: Илия Боголюбский, 2018
Свидетельство о публикации №118121700794
Свидетельство о публикации №118121700794
Рецензии