Я может не очень раскручен...

Я может не очень раскручен
И может не слишком ярок,
Но судьбы сплетает случай,
В котором любовь -
подарок.

Я может поэт поневоле
Стихи, пропитавший светом,
В которых нет тонн алкоголя
И горечи сигаретной,

И я не пишу о страданиях,
Любви принесённых похмельем,
Об окончании рая,
Закрытого этой дверью,

О том, что любовь-проклятье,
Сметающее рассудок;
И не рисую плакаты,
В которых я страшный ублюдок.

Я все же готов на это.
Сказать, отдаваясь страсти:
Любовь для любого поэта-
Любимой его запястья;

Любовь для любого поэта-
Милой его улыбка,
Цветы, что дарил ей,
И лето,
Живущее в ваших открытках.

Её глаза голубые
И волосы цвета пшеницы,
И утро в твоей квартире,
И кофе. (Всегда с корицей).

Ты знаешь, она исчезла.
А вдруг и другие исчезнут?
И снова, не чувствуя сердца
Ты медленно падаешь в бездну.

Но не пиши тех стихов,
В которых рушатся стены,
В которых твоя любовь
Так ненавистна Вселенной.

Вспомни те летние дни,
Оставив в душе для них место
И напиши стихи,
Что станут самыми честными.

И не наплюй на строки
Тёплые, как те чувства.
Любовь станет частью тебя,
Стихи твои
Частью искусства.