В ритме хромой кобылы
Пишу на листке пустом
О том, как в забытой могиле
Под чёрным литым крестом
Тлеет мертвец смиренный,
Секреты свои храня,
А самый из них сокровенный:
Этот мертвец есть я.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.