Первый

Мой первый стих. Из букв заглавных.
Кому ж его я отдаю,
Ступая в ряд поэтов славных
И поэтесс, по ком таю
И трепет робости младенца,
И дерзость "превзойти вас всех",
И думой низкой иждивенца
От вас вобрать что в ум, что в мех?
Мне б в слове силы поднабраться,
Суметь писать "Я Вас люблю" -
Всё остальное удалю.
Пустое всё. Но может статься,
Читая мыслей океан,
Картины душ из дальних стран,
Чем так богаты все страницы,
И я туда, глядишь, пушусь,
Зажмурив мелкие ресницы,
По городам, по полюсам,
И воспою во смех природу,
С которой сам, поди, от роду,
Воздам ей должное за то,
Что я - лишь я. Ан нет бы кто...)))
И мыслью повернусь к любимой,
И стих туда же заверну.
Хоть нет её, тоской гонимый,
Я помню, был там в старину
Кихот, что Дон, там Дульсинея,
Хоть и живою не была,
Да Дону всё сполна дала:
Ни шлем, доспехи, добрый Санчо,
Ни прибавляло ничего,
Что б делать рыцарем его,
Когда б ни душка Дульсинея.
Вот так искусный грёз обман
Простых как я плетёт в роман,
Влечёт в любовных тайн святыню
И миг спустя - в души пустыню.
Науки нет! Лишь ветерком
Дохнуло чуть её платком...
В душе пустыню не читаю,
Над вымыслом своим мечтаю,
Мной нарисованным - ОНА!
(и сам смеюсь) как мне верна!
За мною следует послушно:
Куда бы я - там всё она.
Укроюсь покрывалом сна -
Опять она! В постели душно,
И я (всё брежу) на коня
Да к мельнице, не ждавши дня...
Вот так влюблён, вот так всё маюсь.
Кому ж я стих свой посвятил?
С чего я начал? Грешен, каюсь.
Вас, друг, читатель, утомил.
А посвятил своей любимой.
Солгал ли что нарисовал? -
И да и нет. Пером гонимый,
Писал себе свой идеал,
Любил же ту, кого я знал,
Кто мои бредни научилась
Читать, и всё что между строк,
Что и туда впихнуть не смог,
А вышло так, как получилось:
За буквой буковку скорей
вслед резвой выдумке своей...
Кто знает, может, время скажет...
И "выдумка", найдя меня,
В чём свет стоит меня браня,
Себя стесняясь в скверной брани,
Весь гнев в мизинцы соберёт,
Да в кулачки, да и начнёт: