Проходят дни, все одинаковы они,
И новый день разнообразия не вносит,
И эти дни, хоть гением себя ты мни,
Светлые мысли всё косят и косят.
А СМИ шагают в строю,
И никого не спросят,
А душу мою, как не молю,
Как-будто ветром уносит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.