***

                «Человек с мотыгой»
Милле… Куда ещё выше, куда еще громче… Куда?
Простым, из народа, «вплетая» в картины, штрихами-мазками слова…
И всё очень просто, и всё очень ясно, как впрочем, всегда…
А он уже загнан, а он уже в поле, в тяжёлой работе, согнута спина…
«Лишь только заря, земли чуть коснётся…. стою…
Взращенный в неволе, воспетый в «Салоне»…куда уж до вас, батраку…
Вы можете плакать, а чаще смеяться, смотреть, опуская глаза…
Но, что с вами может остаться? Не будь на земле, меня, Мужика?!!!
А мимо, с ухмылкой…а мимо с издёвкой…идут и идут Господа…
В лоснящихся лицах…прикрытых вуалью…одна «пустота»…
Но мне не до вас…палящее солнце, я рад бы глотку…
С немым лишь укором – за что это всё, но нет, не хулю я судьбу…
Уж полдень, на миг только ветер, подарит прохладу, умчится
Смозолены  руки, затекшие ноги…болит поясница.
А вечер нескоро…а день ещё длится…
И так, день за днем, день за днем…сплошной вереницей…
Как «сноп», как «колос надежды», горячее сердце в горячих руках…
А пока, я крепко стою, на своих, на двоих, пусть больных и ногах
Я верю, я знаю… Наступит тот вечер, когда полной грудью вздохнет беднота
В таких ещё верит, в таких ещё дышит, такими земля и жива, и полна...