Тьмою сгустились стяги пророчества,
Жизнь иллюзорна, всё - мифотворчество,
Болью из сердца питаются боги,
Нам всем конец в эпицентре Дороги.
Пьяная юность, нам выдана такса,
В конвертах суть счастья. Где расписаться?
Обрывком строки летим к горизонту,
ГлУпы потуги под символом Солнца.
Пусть зрелость приходит "волчьим билетом"
А кардиограммы - кордебалетом!
Бьемся в себя, ведь наружу не выйти,
Заложен лимит бессмысленной прыти.
Старость грядет, мозг боится могилы,
Нас что совратило - не отпустило,
Платим за всё, ничего не скопивши
И более близок ложный всевышний!
Чередою стоят надгробные камни,
Друг на друга кладут наследье бесславных,
Смерть абсолютен в своем одиночестве,
За этой чертою - потолок творчества...
Циклы. Иная трактовка
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2018
Свидетельство о публикации №118121701011
Свидетельство о публикации №118121701011
Рецензии