Чернее смоли, полный мрак,
Лишь слышен отголос в дали,
Так много лет живёт Донбасс,
На глубине,ко всем в близи.
С кровавым потом уголёк,
Идёт на верх потоком черным,
А на верху грустит сынок,
Отец ушел с потоком смольным,
Там на верху живёт она,
Все вспоминая встречи эти,
От горняков лишь два холма,
Подпёрли тучи в небосводе.
Там на верху горит звезда,
Пылает ярко,алым светом,
А жизнь шахтерская вредна,
Ведь на коленях уголь этот,
Был поднят быстро и со дна,
Не замечая,тем ,чем бредил.
Чернее смоли уголёк,
Но мы то знаем запах этот,
Он пахнет потом и рука,
С натёртыми как шип мазоли,
Смешалась с кровью,
Как зола...
Он пахнет болью,
Только болью...
Шахтёрам Донбасса
© Copyright: Филькин Иван Евгеньевич, 2018
Свидетельство о публикации №118121605443
Свидетельство о публикации №118121605443
Рецензии