Немного странно строки лягут
На безупречно чистый лист.
И не хотелось бы от тягот
Писать не стих, а плясов свист.
Я нарисую новый образ,
Сошью себя, свяжу людей,
Из круга в куб, из куба в конус,
В квадрат своих скупых идей.
Сказал же кто-то иронично,
Что смысла нет, такая весть.
Я соглашусь, но лишь частично,
В «без смысла»тоже смысл есть.
Закончить мудро и красиво
Я не смогу, талант замерз.
А разморозить эту силу...
Ну кто бы дури мне принес.
Смысл
© Copyright: Надежда Искакова, 2018
Свидетельство о публикации №118121504066
Свидетельство о публикации №118121504066
Рецензии
