О, сколько их, сошедших с потолка,
сошедших с неба иль откуда свыше,
подобранных с земли, в размер стиха
вживленных слов я слышу. Слышу, слышу...
Я ощущаю гласный их овал,
их ропотно-санорное согласие,
созвучья возвожу на пьедестал,
разматывая нить деепричастий.
Как в раковинах темных жемчуга,
невидимые, вплоть до извлечения,
хранятся реки, горы и луга,
и люди в глубине стихотворения,
и кажется живут уже иной,
некоему веленью не подвластной,
своей непредсказуемой судьбой,
рожденной от слияния согласных
и гласных звуков. В тишине слова
объемнее, прозрачнее и звонче,
быстрее ветра в поле в холках гончих, -
прозрением и презреньем даровать
способные. Их образы и вид,
зависящий порой от освещения,
вплывают в сердце и оно саднит,
пока не написал стихотворения.
Слова
© Copyright: Яков Верховский, 2018
Свидетельство о публикации №118121504041
Свидетельство о публикации №118121504041
Рецензии
Когда не пишутся стихи
Тоскливо тянутся деньки.
Александр Сенатрев 2 21.12.2018 00:47 • Заявить о нарушении
Тоскливо тянутся деньки.
Александр Сенатрев 2 21.12.2018 00:47 • Заявить о нарушении