На холсте клочьями рваными
Неба синь ветром расколота
И закат свежими ранами
Облака перекрасил в кумач
И играет тонами странными
Да по коже прокатится холодом
Слух пронзая своими гаммами
Толи ветра вой, толи плач…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.