Ноябрь – то утро счастливого, уже в пятый раз открываю окно,
Задувают в ключицы холода почти зимние, потому что я голый сижу за столом.
Ручки не пишут, бросаюсь к ножам – поэзия требуют полной отдачи,
Кровью заплыли листы со словами, которыми снова расплатился без сдачи.
Ее взрослое тело на чужих простынях из кучки дрожащих мыслей и эха,
Откусываю куски ее кожи из прокуренных душ и мускуса бреда,
Ее имя – Бог или Литература, можешь звать Утопией или кратко – мной,
Внутри нет кишков – одна Вселенная, созвездия рваных, отобранный вой.
Это не вечность, не жизнь влюбленного, – сдувает наброски и чувство стыда,
Возглас больного и насмерть замерзшего, еще одна смерть, еще пустота.
Пьяному сердцу не видеть, лишь танцевать в подъездах, подыхать во дворах,
Расфокусируй зрение – спектакль «Повешенный Временем. Совсем скоро антракт.»
Крик
© Copyright: Аделина Маренков, 2018
Свидетельство о публикации №118121407203
Свидетельство о публикации №118121407203
Рецензии