Мысль призрачна,
что воздух -
не шелестя витает.
Мы -
заполошеные в дне -
касания не замечаем.
И вдруг...
О, чудо! -
сознаём ... -
о чём-то думаем, мечтаем.
И верным
маленьким
пажом
край шлейфа
подбираем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.