Мелочи будней обыденных свалены в грубый ров,
Всё основное и главное выжгли в дым,
Руки не греет огонь от чужих дармовых костров,
И своего костра, дураки, отродясь не храним.
Было как не было сотен горящих лет,
Многое смыто навечно потоком жестоких битв,
Будущим людям оставлю простой завет:
Как бы там ни было – не оскверняйте могил и молитв.
Не повезло нам родиться, не повезло,
Время такое, и место – спаси Господь!..
В венах страны не водица, а чёрное зло,
Под жернова не пшеницу несут молоть.
Скудные вещи иконами нам сулят,
Лица смотрящих с портретов страшны, как смоль,
Наше пространство под зонами, злыдней ряд,
Будто ума лишённые – терпим боль.
Прячется нЕлюдей племя за стены штор,
За откровенным пленом скрывая корысть ботвы.
Провозглашаю время, которое даст отпор
Краснознамённым бесам, грызущим кольцо Москвы.
Моя Тартария, фрагмент
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2018
Свидетельство о публикации №118121309575
Свидетельство о публикации №118121309575
Рецензии