О смерти
На ерунде замкнётся круг.
Всё на распашку, всё на вынос -
Дрожанье губ и холод рук.
И ничего не понарошку,
И никогда полушутя,
Вчера похоронили кошку
Мы как любимое дитя.
И пустота... Пространство дремлет,
Но отзывается на "ох",
Собою удобряем землю,
Чтоб рос на ней чертополох.
Свидетельство о публикации №118121306069