Цикл стихов - Смытые акварели

Цикл стихов «Смытые акварели»
Навеяно сборником стихов И. Б. "Смытые акварели дорог"

1.
Я старею, Солнце, я старею,
а за горизонтом – ничего.
Вылепил меня – не Галатею?
Выбросил в открытое окно?

Всё едино мне и всё заветно:
и друзья как монстры, и враги.
А в прихожей, слышу, незаметно
пробираются твои шаги…

Ну не прячься, право, всё же в прошлом:
никогда тебя я не прощу.
Даже если будешь ты хорошим,
даже если больше не грущу.

Нас связали нити Мойры Клото,
(поначалу взяли на испуг!),
и до самых досок эшафота
мы не разомкнём холодных рук.

Может быть, состариться не сможем?
Может быть, умрём в расцвете сил?
Только чувствую – старею кожей…
Ты давно уже меня убил…

2.
Ничего не бывает случайным,
А в особенности – вина.
Если скажешь слова прощальные,
Значит, будет тебе война!

Сам себя изведёшь, измучаешь,
сам по косточкам разберёшь,
(руки, ноги верёвкой скрученные),
сам себя на костре сожжешь.

Сам сожрёшь себя поедом, поедом,
сам распятие себе учинишь…
А я уеду вечерним поездом…
От тебя подальше! В Париж…

3.
«Всё превращается в привычку,
Когда мы слишком долго ждём…»

Мой путь окончен. Под дождём
стою – намокшая больница…
Когда мы слишком долго ждём,
мы больше не хотим лечиться…
Прощаясь, мы идём в себя
и там сидим до самой ночи…
Зачем нам эти многоточья,
когда всё ясно – НЕ ЛЮ БЯ.

Я превращаюсь – в колдовство,
оно без сущности и нрава.
Ведунья? Нет. Имею право –
распространять по миру Зло.

Добро? Ну нет уж. Это скучно.
И никого не удивишь.
А ты всё куришь и молчишь,
и ищешь в женщинах созвучие.

Меня испил, испил до дна,
и выкинул. Всё. Не годна.
Когда мы слишком долго ждём,
мы превращаемся не в дом;

Мы вдруг становимся ежом,
ружьём, гвоздём и вороньём…
Мы вмиг становимся ремнём,
копьём, ножом и пустырём…

Когда мы слишком долго ждём…
Мы не танцуем, не поём…
Мы говорим, что мы живём…
На самом деле просто врём.

4. «Жёлтая крепость»

Слово обронишь – вырастет дело,
только кричу тебе: «Остановись!»
Ты даже ночью выходишь из тела,
чтобы испортить всю мою жизнь.

Я заточу тебя в Жёлтую крепость,
я потоплю твоих мыслей пожар –
вот уже наши мученья – нелепость.
Может быть, кара? Может быть, дар?

Где ты и с кем ты – мне неинтересно.
Просто я вспомнила нашу войну.
Просто мне стало на улице тесно,
Просто не знаю, куда я сверну…

Просто мне душно, когда много света;
громко в душе, когда тихо в миру;
просто, тобою когда-то воспета,
позже распята – на зимнем ветру…

Нет ничего, чтобы как-то согреться…
Нет никого – завещанье сожгу…
Ты – заточённый, а Жёлтая крепость
будет всегда на другом берегу…

5.
Мы с тобой одна бессонница,
стрелки медленно стекают,
было время – но не помнится
ничего. Запотевает

за стеклом луна морщинками,
а туман – за веткой тянется,
было время – паутинкою,
только больше не достанется…

За квадрат окна не выглянешь,
я с тобою перестукиваюсь…
Это просто время, видишь ли,
нас упрямо убаюкивает…

Это просто время… Было ли?
Всё прошло – одна бессонница…
Может быть, границы выломать?
Чтобы до тебя дотронуться?

6.
А тот, кто был дороже всех –
не позвонит, не постучится…
Мне остаётся только смех,
мой звонкий и моя Жар-птица.

Мне остаётся только смех
и страх за то, что не простила…
Я подыщу, себе на грех,
в одном рядке с тобой могилу…

И будем вместе мы лежать
и слушать родственные вздохи…
Как хорошо, наверно, знать:
мы – украшение эпохи…

7. "Воспоминания из прошлой жизни"

Как было бы смешно, наверное,
позорный столб наш завалить…

Ты посмотрел высокомерно бы,
стал колобродить и шутить…

Нашёл бы ресторан «заоблачный»,
Поднявшись на второй этаж.
И что-то бы сказал особое,
так весело вошёл бы в раж.

Заказ бы сделал неожиданный,
(таких не видела я блюд!),
и я сидела б как на выданье,
не отрывая глаз от губ.

Я б целовала руки искренне,
я б говорила про любовь.
Тебе бы только часик выстоять,
да не пустить дурную кровь.

Мы выпили б с тобой по рюмочке
наливки из вишнёвых трав.
Потом я позабыла б сумочку,
потом вернулась бы, стремглав.

Мы б целовались как безумные,
архитектуру обтерев,
средь бела дня, две баржи шумные,
как два подростка, обнаглев.

Наверно, били бы витрины мы,
наверно, жгли бы мы костры.
Ты – остроумно-никотиновый,
Я – очень близко, визави.

…Прощался бы до боли стиснутый
в моих объятьях колдовских.
Потом за поездом бежала бы…
Потом бы я сложила стих…

Позорный столб одной закапывать
на то же место, в тот же час?
Письмо прощальное оплакивать?
Оплакивать до смерти… нас…

12. 12. 2018.