Но нет Дед Морозу под утро ответа

Разбросаны вещи под ёлкой и рядом,
Откусан салат и рулет.
Бардак, и по зеркалу сердце помадой,
Стрелою пробитый сюжет.
Размазанный номер, скорей телефонный,
В истерике - словом: - Прощай…
В мозгах гул литавр, трёх хоров беспардонный
И грохотом древних пищаль.

А что это было и что отмечали?
Ах, да!.. Новый Год до утра.
Все дружно, «гусаря», вином запивали,
С лососем вкушали угря.
Ещё огурцы, бастурму и рулеты,
Литой, словно грудь, холодец.
Беконы, капусту, с аджикой котлеты,
В сметане густой - голубец.
Селёдку под шубой, картошечку с маслом,
Несли необдуманно в рот.
Глотали, жевали почти без опаски,
Считая:- Авось, пронесёт…

Как утро свинцовое давит и плющит,
Рассол, как живая вода.
Седой голове стало, кажется, лучше,
Продолжим? Вы где, господа?..
Но только мерцают усталые свечи,
Сбежала с баталии рать.
Удался иль нет, этот праздничный вечер.
Кого бы спросить, разузнать?

И с кем за столом пировал до рассвета,
И кто написал на стекле?
Но нет Дед Морозу под утро ответа,
И внучка-Снегурка с мужчинами где-то…
И только вино в хрустале…
 
 
Пищаль - Старинная пушка или тяжелое ружье