Не с того, что от безделья обленилась
И на прясло- заскрипело аж- легла.
Гроздья ягод, сверху снег, и наклонилась,
И согнулась, и подняться не смогла.
Не сдержали ветки этакого веса,
Сами слабые, опоры никакой,
В одиночестве росла вдали от леса,
Как та ивушка над сонною рекой.
Сиротинка...
Вот и доля непростая,
Бабья долюшка, огнём она гори!
Не её, рябины-
Снег с дождём растает,
А до ягод- ух!- охочи снегири...
Не с того...
© Copyright: Таня Стиль, 2018
Свидетельство о публикации №118121204836
Свидетельство о публикации №118121204836
Рецензии