Серое...
И небрежно набросить духи.
И в почтовом - пустые газеты,
А слова облачились в стихи.
И не греют события, люди
И от "надо" безбожно тошнит...
Нет пророка, что скажет, как будет,
Если мы превратимся в гранит.
Свидетельство о публикации №118121200349