ДТ
В этом городе торопящемся с сонмом слепых огней,
с миллионами мест отдаленных, куда даже спеша - часами,
каким доверчивым надо быть, чтобы просто позволить ей
вести нас вслед за собой с завязанными глазами.
Она что-то нам шепчет, будто бы заплетая вязь.
Надо бы нам перестать верить в глупые ее сказки.
Но мы идем, спотыкаясь, ругаясь порой, мирясь,
но не пытаемся сбросить с глаз собственные повязки.
Но, слушай, может, и правда, и нет никакой любви,
и мы живем в том, что давно называют иначе - снами.
И всё давно расшифровано - это химия на крови.
Но как же тогда назвать то, что проносится между нами?
***
© Copyright: Александр Плешаков, 2018
Свидетельство о публикации №118121202768
Свидетельство о публикации №118121202768
Рецензии