Ну, что я - осень всё да осень,
Как будто нет иных времён?!
Но это, в смысле переносном,-
Причал, к которому плывём.
А облака всё ниже, ниже,
Едва не задевают крыш.
И я тоской, как прессом, выжат,
Но от себя не убежишь.
Мой оптимизм, как братец сводный,-
Хоть не родной, а всё ж -вдвоём,
Ко мне рябиною холодной
В оконный тычется проём.
И то - не дождь, стучащий глухо,
Не ночь - приют для мрачных сов,
А это всё - метания духа
И отголоски давних снов.
А осень?.. Ей своей прохладой
Дано нам души сентябрить.
И в жизни , может, так и надо,
И всё идёт, как дОлжно быть.
А, может, в жизни так и надо...
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2018
Свидетельство о публикации №118121202526
Свидетельство о публикации №118121202526
Рецензии