Лес 2

Ты звал меня, ты ждал меня; сам для себя оковы, сам для себя свобода.
Ноябрьский, увлажнённый, как в полусне заворожённый, нагой,
трепещущий и страстный, обворожительно прекрасный, чудный лес.
В твоих чуть запорошенных, чернеющих ветвях - пугающий и странный страх.
От дремучей зелёной хвои тени падали строем, вдоль продольной чёрной тропы
стояли мирно стволы и не было здесь ни брода, ни обозначенного перехода
в иные изученные миры, где  вырос радужный мост, до горизонта, в рост,
где по ночам выл голодный ветер, сыпал снег, превращённый в пепел
под колёсами чавкающих машин и разлеталась слякоть от бешеных, грязных шин.
Что лес? О, он словно печаль, припушённая  ватой, стремительно, надолго и
безвозвратно… И  под грустный, усталый вечер стоит лес, словно в носках
тёплых, овечьих. Шелестит промозглый сквозняк, пронизывающие - и туман,
и мрак, а макушки усталых стволов – ориентиры для разных миров. Но неба нет.
Оно под чёрным покрывалом, холодным и безлунным ареалом, под  куполом лиловым
и ночным. Лишь редкий всполох непривычный, разбудит, вдалеке
взъерошенную электричку, слагая нежное эссе про жизнь, любовь и ласку,
к бегущему с ней рядышком шоссе, средь спящего и сумрачного леса с кожанами
вниз головой, словно завесой.