Кому-то

Я посвещаю эти строчки тому,
кто был когда-то предан.
Все продолженья после точек
ты прировняй к своим победам.
Живи, люби и будь счастливым,
не отрекайся от таланта.
Твой мир когда-то был красивым,
ты пренебрег им безвозвратно.
Краснея опускал глаза ты
и, даже, слезы подбирались,
считал себя невиноватым,
твердил, что люди ошибались.
Ты был прощен, ты был свободен,
тобою стали восхищаться.
Но сам то знал, что ты не годен
даже по землям тем скитаться.
Когда ты в комнате своей
рыдал пока никто не видел,
ты резал пальцы, вспоминал,
и всех их разом ненавидел.
Они несли тебе вино,
они все мило улыбались,
а в глубине своей души
они до слез с тебя смеялись.
Продажный дух, продажный облик,
он жил в тебе, он часть тебя,
ты одевалась по погоде
и шел в тот мир уже любя.
Да лучше бы тебя казнили,
да лучше бы тебя сожгли
за то, что 25 невинных
покоятся под пеной мглы.
Ты был безбожен - стал молиться,
ты недолюбливал цветы,
но возлагал их этим лицам
у черной мраморной плиты.
И никому тебя не жалко,
ты не достоин всех их взглядов,
они учтут твои помарки,
они не сядут даже рядом.