На мятом листе бумаги,
Запачканном каплей чернил.
Мой разум уже затуманен.
Быть может свое я отжил?
Быть может кровавой рекою,
Что выльется из моих вен,
Я потеку к водопою,
Где голод, холод и тлен.
Изуродую душу немую,
Посажу под замок своё сердце,
А плоть свою, ликуя,
Сожгу на кострах иноверцев!
И вздрогнет земля под ногами,
И я упаду в пустоту,
Забытую всеми богами,
Где я обрету тишину.
Тишина не каждому под силу,
Ведь динамиков звуки впиваются в уши!
И включили на могиле.
Я не здесь, я не буду вас слушать.
Я совета у вас не прошу,
И, конечно, на вас не обижен.
Я просто устал, я хочу,
Я хочу лежать неподвижен.
На мятом листе бумаги,
Запачканном каплей чернил,
Я пишу эти строки в каком-то угаре,
Быть может своё я отжил?
Не нужно ни слёз, ни скорби.
Вы за всё меня простите.
Лишь прошу, как найдёте,
Меня с люстры снимите.
На мятом листе бумаги
© Copyright: Артур Потапов, 2018
Свидетельство о публикации №118121008327
Свидетельство о публикации №118121008327
Рецензии