В каких - то,невозможных небесах
стекляный дождь упрятал твое имя.
На капли глядя, не решаюсь сам :
жить без тебя, иль дохнуть между ними.
Стекает время шрамами по коже,
водой по камням, ветром на песке.
Т.е. уже становится похожим
на зыбкость круга в лужи оттиске.
Еще на шаг я ближе к сна открытьям,
к ногам промокшим, к кашлю перед сном.
Или к тому, что воду ситом вылью,
высматривая контур твой на нем.
Под ливнем - без зонта. Не по погоде
на Пасху, на д.н. , на Новый Год,
я становлюсь на мягкий знак похожим,
или на реквием пугающихся нот.
Их музыка ни капли не страшна;
ведь образ твой сплетен из этих звуков.
А мой - размыт...Как и лицо из сна...
Но руки помнят...
Помнят только руки...
сон 0. 3
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2018
Свидетельство о публикации №118121007601
Свидетельство о публикации №118121007601
Рецензии