Поздним вечером

Прохлада. Поздний вечер. Домой в маршрутке еду.
Бесчисленно мелькают навстречу мне огни.
В ушах "блатняк" погромче, "блатняк" шестидесятых.
Почти совсем стемнело. Огни летят, как дни.

И ветер провевает, в маршрутке полупусто.
И мне домой давно уже пора.
А я сквозь сумрак еду судьбе своей навстречу
Из всё того родного мне двора.

И мне сейчас не грустно, я даже почти счастлив.
А ведь "блатняк" я раньше ни капли не любил…
Ох, что-то слишком сильно с годами я меняюсь
И никогда не стать мне таким, как раньше был.

Люблю я город ночью – волшебный и прекрасный.
Особенно мне нравится ночным родной Херсон.
Гулять бы до утра мне, но это будет позже.
Ещё так много позже! Ну а сейчас – как сон.

Эх, жаль, недолго ехать – я ехал бы часами,
Но ведь всему, что греет, недолго в жизни быть.
Вот только время наше – дурное да больное –
Закончиться не хочет, не хочет уходить.

Уйдёт – пора наступит, и в этом я уверен.
И люди вдруг опомнятся, себя чуть побранят.
И вспомнят всё былое, хорошее, живое,
И песни те, что надо, из окон зазвучат.

И зазвучит Высоцкий, и Цой, и Окуджава…
Эх, чтой-то замечтался. Но всё-таки тогда
Напишут новых песен, и будут они лучше,
И люди станут лучше. Ну, что ж, я буду ждать!