На леску тонкую обрывки нанижи
Во тьме звучащих, падающих истин.
На ветке мокрой предпоследний листик
Слегка качается, от холода дрожит.
Что жизнь готовит нам, погрязшим в лжи?
Ее уроки переносятся на вторник.
И двор метет спокойно старый дворник,
Но ты ему, пожалуйста, скажи,
Что я до выходных невыездная,
Что я учусь экстерном, на дому.
Что учат меня разуму-уму
Одни лишь странные картины
Мироздания.
На вторник
© Copyright: Елена Скрипченко, 2018
Свидетельство о публикации №118121002304
Свидетельство о публикации №118121002304
Рецензии