И что же выпить, чтобы боль не чувствовать совсем?
Увы, бороться не готов...
Куда сбежать от этих тесных стен,
От душных комнат и безумно низких потолков?
А осень стелет вновь ковры,
Кострами дымными туманы травит.
Мы с ней давно уже на "ты",
Вот только корабли на переправе.
Я затянусь её тоской,
До дна все чаши опрокину.
Нам воскресать уже весной:
Стреляй - подставлю спину.
Под солнцем рай,
Но по течению несёт река.
Я сам придумал её имя.
И боль достигла потолка.
Пора вставать, пора болеть другими.
И что же выпить от боли?!
© Copyright: Юрий Бычко, 2018
Свидетельство о публикации №118121001799
Свидетельство о публикации №118121001799
Рецензии