Гора

На горе ветер верный стелет молочно-белым,
Завывает, что будто кипит чайник;
Обнажает камни в бесстыдстве своём смелом
И гондолы качает.

Я на ней, излишне, возможно, взрослая,
Увидела всё, услышала, - и оцепенела;
Вцепилась пальцами мерзлыми
В горы тело.

Ведь ей не важно из чего я сделана;
Ей плевать на мою хрупкость и ломкость.
Я для неё - чуть больше значения тлена, но
Она для меня - пропасть.

Мы с ней женщины будто одной породы.
Нам бы выше всех, недоступнее, краше!
Я ощущаю сущность ее природы,
И мне страшно.

Небо рассыпалось акварельным синим
Над четко очерченным ее хребтом.
Планета ее подпирает; меж ними -
Я; и в месте срединном том

Кто я такая, чтоб мыслить и сравнивать?
Вместо меня здесь мог бы быть кто угодно.
Распахнуть бы настежь сердца ржавые ставни, и
Дышать свободно!

Лететь вниз, как дикая птица;
Не сомневаться, не отступать, не прятаться!
Покорить ее или ей покориться -
Да какая разница?

Сейчас в этом месте пустынном, стылом,
Гора - это все, на что я могу опереться.
Но вот вопрос: хватит ли мне сил, и
Хватит ли мне сердца?