болезнь

Я говорила им про тебя,
Ты представляешь?
И они меня слушали.
Давали советы свои заумные.
Но только толк от этого был невелик,
Ведь ты же – сплошная ложь. Обман.
А ложь нельзя вылечить правдой. Её вообще ничем нельзя вылечить.
Ты понимаешь?
А я ведь слушала тебя,
Ходила за тобой везде.

Мне тогда казалось – вот, ещё чуть-чуть, ещё немного – и все будет. Все будет хорошо.
Но для тебя нет «хорошо». Для тебя есть только «не злись, все нормально, он просто приятель.»
Приятель, которому я неприятна. Не так, как неприятен мелкий моросящий дождь и ветер в лицо. А как страшный враг, ждущий расправы.
И она свершится.
Несомненно.
Я не знаю, кто победит. И будет ли эта победа настоящей. Скорее всего победителю будет даже хуже – ведь он быстро поймет, что произошла ошибка. Ведь это был бессмысленный бой. И трофей никому не достанется. Потому что его просто нет. Нет никакого трофея. Вообще ничего тут нет.

Мне тогда казалось – вот, ещё чуть-чуть, ещё немного – и все будет. Все будет хорошо.
Но для тебя нет «хорошо». Для тебя есть только «не злись, все нормально» или «я сегодня ночую не дома».
Не дома – ха, да ты всегда не дома. Вне дома.
Ты вечно в барах, клубах, кинотеатрах. В компании свои «приятелей». Ты ведь их так теперь называешь.
Всегда было интересно знать, считают ли твои приятели так же?
Считают ли они себя тоже «приятелями»?