Что будет...

"А что же будет дальше в жизни с нами?"-
Таких вопросов я не задаю.
Ты полетела вслед за мотыльками,
Забыв о том, кто грел тебя в раю.

Я ж не виню...Всему виною тело.
(Твоё - моложе на осмьнадцать лет)
Оно успеть за юностью хотело,
Страшась, что там, за 40, жизни нет...

Хвалить не буду...И ругать не стану.
Ведь звать меня "никак" и я - "никто".
"Лошадкаааааа!!!!",- я тянулся из тумана:
Такое вот смешное шапито...

Раз надо - то спеши за мотыльками.
Ищи себя в бескрайности дорог.
А хочется хлестать себя стихами -
Хлещи! В своей реальности ты - Бог!

В раскаянье и тяжкий груз...не верю.
В стихах твоих наигранная грусть.
Туда, где не открыли в бурю двери,
Я больше никогда не постучусь.

Безгрешных, да, на свете не бывает.
Так идеалов я и не искал.
Но опыт мой уже не позволяет
Прощать тому, кто раз хотя б послал.

То ветрогонам с их умом присуще
Мириться ссорясь восемь раз на дню.
Ищи себе - где слаще или гуще.
Я ж отпустил и больше не виню...

А - "что же будет дальше между нами?"?
С каких же пор два "я" вдруг стали "мы"?
Со стоном унеслась за журавлями
Случайная фантазия весны.

С тех пор в душе лишь ветры злые дуют...
Ты - это всё, чем я лишь был богат.
И строчки до осиплости тоскуют,
Но только сладкой памятью казнят.