Скупее мокрые восходы.
Длинней размытая верста.
Роняет нехотя, походу,
ноябрь, с ломкого перста,
(слегка манЕрней, чем вчера)
в апофеозе увяданья,
кленовый грош, как подаянье
на серый пепел от костра.
Камлает в ночь гроза слепая,
сойдя магическим огнём.
Москва, красивая такая,
залижет след её дождём.
Сорвавшись, катится сапфир,
едва царапая по чЕрни…
И льётся в души звон вечерний
сквозь провисающий эфир.
А небо плачет и дрожит –
пытаясь капли с крыльев сбросить…
И в остывающую осень,
последний лист, кружась, летит.
Дождливое
© Copyright: Михаил Скубилин, 2018
Свидетельство о публикации №118120807919
Свидетельство о публикации №118120807919
Рецензии