Memento mori

моя жизнь, твоя жизнь - просто приключение до могилы.
я перешел эту стадию с еблом полным гордости.

и теперь моя телега застряла на вопросе "и че дальше?".

я тоже жил без цели все свои годы. всегда был упертым и если сказал - сделал. не говорил, если небыл уверен в себе. очень много молчал. ставил какие-то мини цели, добивался их, но о чем-то глобальном не помышлял. у меня был свой путь и идя по нему меня то заносило влево, то вправо, то я спотыкался и упав залипал на пролетающие самолеты, полные людей, которые знают, куда они летят, но не всегда знают зачем.

я понятия не имел куда себя деть, потому пробовался во всём подряд. многое получалось, но я думал: "нахрен оно мне сдалось". я не получал кайфа, я просто делал. надоедало любое место работы, "а может смириться?", "а может я просто как и все не люблю работать?". внутренний бунт во мне не унять. в то время как люди находили свое предназначение, я никем не видел себя в этом мире. чуть-чуть того, чуть-чуть этого и ничего в целом. у меня были мечты,но они сбывались у других, не стоя им и гроша усилий.

в своих метаниях я потерял себя, вот что.

в тот день я обратил внимание на тиканье часов. это была удачная пауза между моими мыслями. тишина в голове и вокруг. только тишина, я и тиканье механизма. тогда меня и прошибло. все равно что попал под гипноз и очнулся от смачной пощечины. одно мгновение, одна мысль - "время идет". оно идет, блять, прямо сейчас. я ощутил его всеми жабрами. оно течет и пульсирует в венах. и его нет в запасе. я осознал как много я проебал, да. когда я думаю о том, где найти силы - время идёт. пока я сокрушаюсь - время идет. пока я пишу этот текст - время идёт.
мне не важно сколько сейчас времени, мне важно, что оно идёт, твою мать. 
я словил самое острое чувство времени. дикий трип.

это стало моим бензином, моим топливом.
 
теперь, осталось понять кто я во всем этом приключении. что во мне моё, а что приобретенное.

ты, я, по сути, изначально - ничто. белая жвачка, что однажды попала на асфальт и начала беспорядочно собирать в себя весь мусор этого мира, повторяясь подошвой на нее наступившей.

ты - это когда-то белый лист. ты - это дело привычек, которые  впитываешь все годы.
"персонаж - собирательный образ".

пока ты себя не нашёл, ты не заметен миру  также, как кусок говна в куче мусора. а с этим бешенный режимом жизни, ты побыть собой успеваешь только на толчке.

я тоже искал одно дело всей жизни, но понял кое-что иное.

загляни в себя, глубочайшее ты существо,  отложи  все  общественные "надо" и присмотрись к кучке из твоих недоразвитых талантов и детских склонностей - это есть ты, привет со дна. собери воедино, протри от пыли, развивай - не знаю. поиск себя отпадет на задний план, ты не вовне, ты внутри. не найти цельную картину, а собрать пазл.

острое чувство времени - моё топливо.
целостность - как высшая цель.

memento mori.
ехала.