Цвет настроения - серенький
С тротуара свернула на кочки.
Подморозило нынче асфальт.
Не посыпана морозь песочком.
Впереди очень скользкая даль.
Ах, Ахматова, «это» - не тайна,
От которой была ты больна.
От любви, как «иным» ни печально,
Только форма осталась одна.
Славят нежность не песни Давида.
Присосался певец как вампир.
Побеждает на конкурсах пи…р,
Затащивший любовь в свой сортир.
За известность, да вкупе с зарплатой,
Беззащитность пытает твою,
И тобою, любовь, как заплатой,
Прикрывает фальшивость свою.
Все вокруг тебя вроде бы вьется:
Оглянешься, ты вроде везде.
А по правде в глубоком колодце
Спишь на дне в летаргическом сне.
Без одежды, ничем не прикрытая,
Крылья связаны, хрипло дыша,
Номинацией пошлой убитая,
Ждешь, проснется ли в людях душа.
Для детей не раскроешься лотосом.
Им привычней твоя нагота.
О тебе не споешь тихим голосом.
В прежнем качестве ты не нужна.
Может время - с «такими» приметами?
Было всяко с тобою и встарь...
Но вернется ли таинство летами
Или канет как старый словарь?
Что же вместо? На чем успокоиться?
Остается лишь средство одно.
С нелюбовью жить. Как-то пристроиться
За холодную спину ее.
И пока не растаяло "скользкое",
Путь лучами пока не прогрет,
Пусть посыплют дорогу осколками
Нелюбви чистоплотного «Нет!».
Нелюбовь будет знамя, оружие,
Против пошлой безвкусицы дня,
Где все чувства в неискренность сужены,
Где бездарность гарцует, шумя.
Свидетельство о публикации №118120806799