Поэту

Среди поэтов всех мастей,
избранником от бога был,
Куда вела его дорога,
Знали лишь ангел и судьба,
А он с любовью и восторгом,
Писал  романы и стихи.

И много образов  придумал,
как будто сказочник из сказки,
волшебной палочкой махнул,
и оп,- они возникли тут:
- и царь Кощей, что чах
Над златом,
И тридцать три богатыря,
И ступа с бабою Ягой,
что шла, брела сама собой…

Пейзажей много написал,
Зима, и лето, и весна
прекрасно смотрятся на них,
А осень,- что там говорить,
- её с ним каждый полюбил.
И кстати должен вам заметить,
Для каждого она своя,
Звучит мелодией прекрасной и краски дарит,
что так мягко легли на холст его стихов,
текут, как реки средь холмов.

Любимец женщин и богемы,
Упрямый, гордый человек,
Увы, не долог его век.
Завистников имел не мало,
И вот один такой из них,
В его судьбе, как рок, возник.
Дуэль мгновенно пролетела,
порвала связь души и тела.

Но вот в чем кроется секрет,
Поэта нет, а стихи есть.
И это значит, господа,
жив наш поэт,
И жив всегда!


На фото: работа Владимира Румянцева.