смн

Портрет

Я писала портрет твой под Планта,
Восхищаясь осенним дождём.
Я ищу в тебе силы Атланта,
Но ты не оказался огнём.

Нет, вода ты без примеси соли.
Нет, покой ты сомкнувшихся глаз.
Меч, которым тебя закололи,
Стал острее, чем гордый алмаз.

Не боюсь я твой пантомимы
И легко вывожу ясный лоб.
Чем усталость твоя поправима?
Излечила бы я твой озноб.

Но болел ты подавно боязнью
Недопонятым быть средь толпы.
Дай обнять тебя с нежною страстью:
Не у всех полны ясности лбы.

В моих мыслях ты будешь счастливей,
Чем когда-то представить бы мог.
Будь ты просто пореже стыдливей
И позволь мне раскрыть твой замок.

Я внесу в тебя синее небо,
Посажу в тебе море цветов.
Да, быть может, что это нелепо,
И не хватит тебе этих слов:

Но люблю твою нежную кожу,
Твои родинки и скупость губ,
И любовь свою я приумножу
Если мало, то выведу куб.

Рисовала тебя я уставшим,
Ведь такой в глубине ты души.
Голос Планта, мне стих этот давший,
Не солгал, а лишь воодушевил.