Слабые люди
И сборники глухих обид
Мы все являемся рабами
В той клетке из бетонных плит
В тиски зажатые клещами
Из бытовухи и вещей
Мы ряд товарный с овощами
Толпа изломанных людей
И солнце так уже не светит
Над этой улицей большой
Где жизнь всегда короче смерти
А тело правит над душой
Свидетельство о публикации №118120706975