На исходе серый день,
тягостен декабрь.
Мысль понурая в узде
тянет скудный скарб.
Уж какое ей взлететь,
так хотя б плестись...
Плачет загнанное в клеть
сердце взаперти.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.