В маленьком городе на углу вселенной

В маленьком городе на углу вселенной, в самом хвосте пути млечного
на планетке, изувеченной человечиной, подбирая остатки человечности,
родился человек маленький среди прочих маленьких человечишек.
Он, вероятно, уже тогда понимал, что мир спасти уже не удастся,
но отдельного человека всегда можно, поэтому, если не сдаваться
апостолам веры, меняющим обличие из приличия из ряс в шинели суконные,
кожанки, френчи, пенсне золочёные,  галстуки, галстуки-бабочки, пионерские галстуки,
то можно. Главное, чтобы сам человек захотел спастись от своих пастырей,
от страха остаться без панциря, вне тяготения этой вселенной, без перил, без дороги с обочиной.
Сперва червоточиной покажется в сердце твоём скважина из глубокого детства замочная.
Но если к ней приглядеться внимательней, ухо приставить, прислушаться, заглянуть в самую темноту забытого прошлого, ты захочешь открыть эту дверь, но другие назовут это пошлостью, засмеют,  обругают, заклеймят, придут понятые, сожгут книги, рисунки, потом и тебя самого за то, что двери нашёл потайные, дёргал ручку.  Вот отпечатки потной ладошки.
Но для вселенной разве это потеря? Всего ничего, ну нет мошки. Она и так навсегда в пространстве потеряна и во времени. Но тот маленький человек научился делать ключи к этим скважинам-червоточинам и иногда, открывая томик стихов на странице истонченной, вспоминаешь, как мир был твоя песочница, и ты Человеком был, но с тех пор тебе дали слишком много пощёчин…
И  берёшь, и подбираешь себе отмычку, делаешь ключик, нет, не чтобы сбежать,
а чтобы стать лучше…
Жаль, тебе не смогу я помочь, иду, осязая  на ощупь, но слушай,
возьми его книгу, открой. Его ключ от  всех комнатушек.